Recordando a Isabel Escudero



Es-propios

Es propio de la Realidad
ser poca y no ser verdad.

Es propio de las Santas
que les broten rosas
del tajo de la garganta.

Es propio de la libertad
ser dada y provisional.

Es propio de tú y yo
querernos sin con-pasión.

Es propio de las Culturas
firmar en las sepulturas.

Es propio de las ideologías
servirse de policías.

Es propio del esclavo
irse pareciendo al amo.
(y al contrario)

Es propio del alma mía
ser Valor y mercancía.

La culpa de que aún te quiera

LA CULPA DE QUE AÚN TE QUIERA
mitad es del relojito
y mitad de la cadena.

DESPACIO CRUZA EL TIEMPO
la tortuga
dura, dura, dura…

CONDICIONES DE LUNA
tiene mi amante
tan pronto creciente
como menguante…
Y cuando es llena
no sé qué me pasa
que me da pena

ÉL LA QUERÍA PALPAR,
pero ella era
Audiovisual.

PARA NADA,
para nada nadaba
el pez en el agua,
para nada
y nadaba y nadaba.

INTELIGENCIA, INTELIGENCIA,
es lo que tiene el nardo
para fabricar la esencia.

POR EL ANCHO CIELO,
veloces los pájaros
en triángulo quieto.

GUSTA EL NIÑO Y EL POETA
de la rana y la cigüeña:
Magma y esquema.

Adivinanzas

Claro que es verdad que tú le miras,
claro que es mentira que te ve,
claro que es igual el dos que el uno,
claro que está claro que eres él.

(El espejo)

Pensando en el invierno
luchan a espada
los dos guerreros.
Manuel JF wrote the following post Sun, 26 Sep 2021 13:30:46 +0200

¿Para qué sirve la poesía?


Como no sirve para nada finalmente parece que sirve. No sirve para alcanzar el poder, pero sirve para responder al poder con sentimientos cercanos. No sirve para vivir, pero la poesía vive con las palabras. No sirve para enseñar a nadie nada, pero sirve para mostrar lo que acontece por el mundo. No sirve para matar, no sirve para morir, no sirve para rezar ni para jugar con fuego. Pero sirve para emocionar, para vivir en otros cuerpos, para reflexionar y sentir la belleza y hondura de las palabras que nos explican cómo somos. No sirve para amar, no sirve para gritar, no sirve para llorar, pero sirve para sentir el deseo, para alzar la voz en silencio, para que su tristeza te atraviese el pecho. No sirve para liberar a nadie, no sirve para juzgar a nadie, no sirve para lograr la paz. Pero sirve para hablar con libertad, para proclamar la inocencia de las cosas, para rebelarse contra la locura de la historia. No sirve para bailar, no sirve para emborracharse, no sirve para estarse quieto. Pero sirve para celebrar la vida, sirve para embriagarse de otros sentidos, para moverse por otros lugares. No sirve para la muerte. Sirve para la vida. Da vida a los muertos y nombra lo que a menudo no tiene nombre. Como lo que no sirve, pero al final sirve.



¿Para qué sirve la poesía?
Compartimos hoy una minima selección de poemas de Mirta Rosenberg (1951-2019),  poeta y traductora argentina , que intentó responder a la pregunta "Por qué las mujeres debemos trabajar / por cosas buenas / y proporciones bellas / y no por la pura melodía"...



El origen de la acción

La pasión más fuerte

                      de mi vida

ha sido el miedo.

Creo en la palabra

                    (dilo)

y tiemblo.

("Pasajes", 1984).


Minúsculo diccionario personal

La poesía es tener la convicción

de que transformando el lenguaje

es posible transformar la realidad

La poesía es decir una cosa por otra

y que sea verdad.

La palabra jamás me hace morir.

La palabra ojalá me colma de angustia,

de ansiedad, y es mi agonía

("Cuaderno de oficio", 2016).


Despropósito

Toda la noche preparamos

nuestro día

               aunque nunca

nos quede terminado. La hora

del café tiende los hilos

de la hibridez, que abre puertas

                 a un jardín

siempre cerrado.

Mito. Yo. Quien bordea

el centro de las cosas

no adelanta.

                Dicho

de frente, sería

otra cosa: amo,

                      y seguiría

siendo otra cosa.

(Pasajes, 1984).


Sumario

un territorio

una isla

un paisaje

hecho de lenguaje

viven sentimientos

pensamientos

metáfora

nueva, vieja,

belleza

sólo admite

vida

no queja

no queja

no queja

("Cuaderno de oficio", 2016).


En camino

No es que no tenga pasado. Es

que no es lo que es

ni lo que se creía.

                       Hay

hechos concluidos

                    y hay lechos

donde he perdido la ilación

de ser yo misma.

                   O así

imagino. Miro atrás

difíciles sentidos.

                      De aquí

se reconstruye aquello

que en verdad no estaba

                        construido

sino

    en proyecto.

                   Aquí es el lugar

donde se empieza

                 y donde vivo.

("Pasajes", 1984).


Vas a verme

Vas a verme

me ves

y no sé lo qué verás

Sea lo que sea

más allá de lo que veas

siempre estoy yo además.

Sentarse y dejar entrar.

("El paisaje interior", 2012).
Bèlgica



Si fossin el meu fat les terres estrangeres,
m’agradaria fer-me vell en un país
on es filtrés la llum, grisa i groga, en somrís,
i hi hagués prades amb ulls d’aigua i amb voreres
guarnides d’arços, d’oms i de pereres;
viure quiet, no mai assenyalat,
en una nació de bones gents plegades,
com cor vora de cor ciutat vora ciutat,
i carrers i fanals avançant per les prades.
I cel i núvol, manyacs o cruels,
restarien captius en canals d’aigua trèmula,
tota desig d’emmirallar els estels.

M’agradaria fer-me vell dins una
ciutat amb uns soldats no gaire de debò,
on tothom s’entendrís de música i pintures
o del bell arbre japonès quan treu la flor,
on l’infant i l’obrer no fessin mai tristesa,
on veiéssiu uns dintres de casa aquilotats
de pipes, de parlades i d’hospitalitats,
amb flors ardents, magnífica sorpresa,
fins en els dies més gebrats.
I tot sovint, vora un portal d’església,
hi hauria, acolorit, un mercat de renom,
amb botí de la mar, amb presents de la terra,
amb molt de tot per a tothom.

Una ciutat on vagaria
de veure, per amor de la malenconia
o per desig de novetat dringant,
cases antigues amb un parc on nien ombres
i moltes cases noves amb jardinets davant.
Hom trobaria savis de moltes de maneres;
i cent paraigües eminents
farien —ai, badats— oficials rengleres
en la inauguració dels monuments.
I tot de sobte, al caire de llargues avingudes,
hi hauria les fagedes, les clapes dels estanys
per a l’amor, la joia, la solitud i els planys.
De molt, desert, de molt, dejú,
viuria enmig dels altres, un poc en cadascú.

Però ningú
no se’n podria témer en fent sa via.
Hom, per atzar, un vell jardí coneixeria,
ben a recer, de brollador ben clar,
amb peixos d’or que hi fan més alegria.
De mi dirien nens amb molles a la mà:
—És el senyor de cada dia.

Bélgica

Si mi destino fuesen las tierras extranjeras,
me agradaría envejecer en un país              
donde la luz se filtrase cual sonrisa amarilla, grisácea,
y prados hubiera con ojos de agua y aceras              
ornadas de olmos, arces y perales;
vivir en paz, nunca señalado,              
en una nación de buenas gentes unidas,
cual corazón junto a corazón, ciudad junto a ciudad,              
y calles y faroles avanzando por el césped.
Cielo y nubes, dóciles o crueles,              
cautivos quedarían en canales de trémula agua,
toda ella deseo de reflejar a las estrellas.              

Me gustaría hacerme viejo en una ciudad
con soldados no muy de veras,              
donde todos se enterneciesen con música y pintura
o con el bello árbol japonés en flor,              
donde el niño y el obrero nunca inspiraran tristeza,
donde viéseis unos interiores humanizados              
por las pipas, las charlas y la hospitalidad,
con flores ardientes cual magnífica sorpresa,              
incluso en los días más fríos.
Y a menudo, junto a un portal de iglesia,              
habría pintoresco, un mercado famoso,
con el botín del mar, con los dones de la tierra,              
todo abundante para todos.

Una ciudad donde sobraría tiempo              
para ver, por amor a la melancolía
o por deseo de novedad tintineante,              
casas antiguas con parques donde anidan sombras
y muchas casas nuevas con jardincillo delante.              
Ahí se encontrarían sabios de todas suertes,
y cien paraguas eminentes              
formarían -ay, abiertos- oficiales hileras
en la inauguración de los monumentos.              
Y de pronto, al borde de largas avenidas,
estarían los hayedos, las manchas de los estanques,              
para el amor, el gozo, la soledad y el lamento.

De mucho, desierto; de mucho, ayuno,              
en medio de los demás viviría, un poco en cada uno.
Mas nadie a nadie              
habría de temer, de seguir su vía.
Por azar conocería un viejo jardín              
recoleto, de cristalino surtidor,
con peces de oro que dan más alegría.              
De mí dirían niños con migas de pan en la mano:
-Es el señor de cada día.

...es igual quant llegeixis aquest tuit .la cementera sense llicencia i contaminant ....

Hackató, en clau feminista!

donestech.net/noticia/hackato-

Iniciatives, Hackers

La Plataforma Unitària Contra les Violències de Gènere engega la seva primera Hackató en clau feminista on treballarem plegades per sensibilitzar, prevenir i erradicar les...

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